Le fait que l’Etat Major de la Marine décide de confier une mission de capture d’une particulière importance sur les docks d’une île non moins particulièrement dangereuse à un ours parlant se déplaçant avec un piolet, était le signe non équivoque d’un changement des mentalités appréciables. D’un autre côté cela pouvait également signifier que cette assignation était aussi moisie qu’un roquefort premier prix, et que les hauts gradés avaient décidés qu’ils pouvaient bien laisser se faire trouer la fourrure  ce qu’ils considéraient comme une bête de foire au lieu de la leur. Au vu de la joyeuse bande de brillants esprits – qui cumulés devaient atteindre la somme généreuse de quinze neurones - qui l’accompagnait Paddington, sergent-chef de son état, planchait sérieusement pour la seconde. C’était que le coin était pas particulièrement accueillant : lumières blafardes, truands à l’affut d’une gorge à trancher et, pire que tout, des saloperies de chats errants. Par les Résilles de la Mère Tantine, il n’aurait pas aimé voir la gueule de l’office de tourisme des lieux. De toute manière les patrons de l’endroit n’offrait qu’une seule destination à visiter : les fonds marins. Et généralement il s’agissait d’un allez simple. Paddington songea brièvement qu’au moins dans son cas il ferait l’économie d’un lest pour le traîner au fond de l’océan. Il ne comptait pas vraiment sur les crasses en uniforme l’accompagnant pour offrir une résistance efficace. Tout juste s’il avait pu les convaincre de s’en tenir à leur présente opération. Il y avait été à grands renforts de coups de piolet dans les fesses pour mettre la joyeuse troupe en direction des docks vers leur objectif. Il ne pouvait pas réellement leur en vouloir, si le reste de la ville pouvait se targuer d’offrir un généreux taux de timbrés à la gâchette facile au mètre carré, le port et ses alentours était un véritable lieu de réunions des Sociopathes Anonymes.

Se rendre sur les docks en pleine nuit à Las Camp c’était un peu comme une invitation à se faire tirer dessus, ou pire. Et avec un uniforme de Marine sur le dos l’invitation sonnait carrément comme un faire-part. Le genre carte à la typographie fleurie accompagnée de dragée. Sauf que les dragées c’était eux qui allaient les recevoir, et plus sous la forme de plombs que de sucre. Cette allégorie sur la nourriture le fit brièvement saliver avant qu’un de ses subordonnées le tire de ses rêveries.

-Sergent ! On a entouré les lieux ! Même que personne nous a vus !
-Tu veux une médaille peut être ?

Lui répondit sèchement l’ours randonneur interrompu abruptement dans ses rêveries, faisant galoper loin de lui l’impudent. Généralement on évitait de se trouver à proximité d’un ours qui parle, et lorsque l’ours parlant avait généralement un caractère rude le rendant prompt à décocher des mandales on avait tendance à respecter ses distances de sécurité. Paddington observa « les lieux » plus précisément que le reste des Marines en faction, le fusil à l’épaule, sa vision supérieure d’animal lui permettant d’y voir presque comme en plein jour. Même s’il n’y avait pas meilleure façon de gâcher son don de la nature que dans la contemplation du hangar tout moche qui était leur objectif. Cependant plus que la hangar en lui-même c’était ce qui s’y trouvait à l’intérieur qui les intéressait réellement. Les mots du rapport lui revenaient par bribes vagues, quelque chose se rapportant à des trafics, de la contrebande et des pirates. Ce qu’il avait bien saisi en revanche c’est qu’il avait carte blanche pour bastonner la racaille et mettre sous bonne les survi…les prisonniers. Apparemment Las Camp était la plaque tournante d’un sombre trafic : armes, drogues, dials, joints d'étanchéité pour conduit d'évacuation de climatiseur de morgue…et d’autres sortes d’engins mortels. Or si la Marine fermait généralement les yeux sur ce genre de choses, la recrudescence pirate avait entraîné l’Etat Major à faire des grands coups d’éclats sous forme de saisie. Comprendre : risquer la peau de braves ours dans son genre pour faire des jolies photos d’un tas de merde dont personne n’avait rien à cirer.

Mais bon, il s’agissait de faire passer un message, un genre de symbole. Avec ces conneries le symbole qu’ils allaient sûrement récolter, un jour ou l’autre, allait être quinze gusses en uniformes bleus et blancs truffés de plombs avec la tête dans un endroit sombre où le soleil ne brille jamais. L’ours randonneur pourtant était bien décidé à faire péter le compteur des pertes du côté adverse aujourd’hui. Il se sentait prêt, un vrai guerrier de la marche prêt à foutre ses crampons en travers de la gueule du moindre gêneur. Il ne pouvait pas en dire autant de sa troupe dont il pouvait renifler la peur – un parfum d’urine si particulier – et entendre d'ici les fesses faire bravo. Mais il comptait bien compenser. D’ailleurs l’occasion allait lui en être donné dans peu de temps. Les larges portes du hangar étaient encadrées par la troupe scindée en deux, prête à investir la place aux ordres de Paddington. Celui se mit bien en face de l’entrée d’une démarche pesante, piolet bien en main. Les battants devaient bien mesurer deux mètres trente mais la porte était à peine assez haute pour correspondre à son généreux gabarit. Aussi grande pouvait elle être il n’allait pas moins en venir à bout d’un bon coup de pied mais il lui fallait une phrase d’entrée qui allait en jeter un paquet, de quoi faire chier dans son froc ces rats des docks. Un truc bien percutant…un genre de menace. Ou bien du classique : « les mains en l’air personne ne bouge ! ». L’ours randonneur se décida de s’en tenir au plus simple, seulement il ne devait pas se foirer. Il inspira un grand coup et balança son pied en travers de la porte qui éclata comme sous l’assaut d’un bélier dopé aux amphétamines. L’assemblée en pleine transaction se figea pour se tourner vers l’ours qui avait fait son entrée, la lumière crue de l’intérieur lui donnant comme une sorte d’aura héroïque.

- Tout le monde en l’air bande d’enfoirés !

Et merde pour la punch-line.  

Spoiler:

Malgré une entrée passablement ratée, que Paddington préférait pour sa part de qualifier « d’original », l’ours randonneur sentait monter en lui un feu héroïque, prêt à distribuer les pains dans la tronche comme un boulanger un jour de fête. N’ayant entendu aucun coup de feu accueillir leur courageux et fougueux supérieur, l’escouade de Marine avait surmonté sa couardise pour investir les lieux, après une prompte évaluation stratégique que leurs petites fesses ne craignaient rien. L’ours randonneur passa allègrement sur le fait que ces enfoirés de planqués comptaient sur lui pour faire figure de bouclier humain. Mais rien ne pouvait entraver sa détermination enflammée à venir à bout des forbans et de la racaille pour imposer la justice et la…Et nom d'un manteau qui dit la vérité tard ! Mais c’était que l’ennemi c’était même pas donné la peine d’être conscient et prêt à la baston à son arrivée ! Non mais c’était une façon d’accueillir les gens ça ? A s’étaler sur le sol à jouer les grands blessés ? Même s’il devait avouer que certains feignaient de façon splendide avec leurs membres soit disant cassés et tout ce faux sang. Pour certains en revanche c’était furieusement sur-joué, avec ces yeux exorbités, les gémissements de mourants et l’air livide. Non franchement s’ils comptaient échapper à leur sort en…

-Je crois qu’ils sont comme qui dirait tous hors d’état de nuire sergent.

Un temps de latence suivi de la part de l’Ours randonneur qui regarda fixement le corps à ses pieds avant de le pousser du bout du piolet. C’est vrai qu’il n’était pas très réactif celui-là, mais de là à le ranger au rang des macchabés.

-T’es médecin peut être ? C’est sans doute une ruse.
-Ben celui-ci à réussi à ruser un pouls qui s’arrête.

…Par les Après-Skis du Grand Alphonse Robichut ! Quelqu’un lui avait volé sa belle mission ! Et la première en plus ! Est-ce qu’il allait lui coller des mandales aux pirates de ses voisins ? Non ! Chacun garde ses truands à rétamer et les Rois des Mers seront bien gardés ! Il pensait s’en sortir avec un affrontement héroïque où il pourrait laisser s’exprimer sa viol…compétence et gagner les mérites de ses supérieurs et voilà qu’il se retrouvait à patauger au milieu des blessés, des inconscients et des mourants. Décidément Las Camp était vraiment pas à la hauteur de sa réputation. Bien que bouillonnant en silence, Paddington pouvait presque sentir le soulagement palpable de ses auxiliaires qui n’en revenait pas de leur veine. L’ours ignora ces boulets pour examiner la scène et percer le mystère des connards-dans-les-vapes-dans-une-salle-close. Son œil expert releva des indices : des cordes, une cagoule, une chaise, un homme qui court au loin pour s’échapper…Mais…Mais oui ! Ces types sur le sol avaient sûrement dû subir l’attaque déloyale de cet espèce d’individu tout sec vaguement bronzé à l’allure louche. Pour le Marine c’était plié : on ne fuyait pas une scène d’un crime à moins d’avoir sérieusement quelque chose à se reprocher. Paddington gueula l’alerte.

- Coffrez-moi le fuyard là-bas !
- Je suis pas certain qu’il y soit pour grand-chose Sergent-Chef…m’est avis que c’est un civil qui…tenta de répliquer le plus proche soldat d’un air conciliant avant d’être interrompu par l’ursidé marcheur.
- Groumpf ! Je veux pas le savoir ! On le met sous bonne garde avant d’éclaircir tout ça. On appelle ça un présomptage de coupabilité…une présimp…une présum…J’aime pas sa gueule !

L’affaire était pliée et les premiers coups de feu retentirent dans l’air, les balles sifflant aux oreilles du fuyard. Paddington s’élança à sa poursuite de sa démarche pesante, écartant les lourdes caisses sur son chemin comme s’il s’agissait de jouets. Le gaillard pouvait bien chercher à fuir il n’irait pas bien loin : l’endroit était entièrement cerné et il n’y avait aucune porte de sortie à sa connaissance. D’un autre côté si le gusse avait réussi à mettre KO une dizaine de personnes il devait avoir les moyens de se créer sa propre porte. Ce qui n’encouragea que davantage l’officier ursidé à accélérer la cadence, sans prêter attention au fait qu’un raffut considérable venait d’être déclenché au sein d’un endroit particulièrement sensible à ce genre d’éclats. A peine cette idée commença-t-elle à germer dans son esprit qu’une bande de joyeux drilles en armes déboula sur le flanc attirée par le bruit comme des mouches par une…Bref ! Ils ne venaient pas pour distribuer des bouquets de fleurs enroulés de dentelle. Cela ne semblait pas être le genre de la maison et la volée de coups de feu qu’ils déclenchèrent ne fut pas réellement utile pour le confirmer. Les Marines s’abritèrent derrière les caisses, s’engageant dans un échange de tir nourris tandis que leur supérieur était toujours sur les basques de celui qu’il tenait pour responsable de ce désastre.

-Groumpf ! Plus un geste ! Par la Boussole de Karl Verglas ! Je vous mets en état d’arrestation !

S’il y avait quelque chose de comique à voir un ours armé d’un piolet poursuivre un homme en bandana torse nu Paddington ne le releva pas. Ce qu’il releva en revanche fut les trois forbans venant de face qui allaient intercepter sa cible. Le temps d’y arriver ils allaient au moins lui permettre de gagner un temps précieux pour mettre la main sur ce désastre ambulant et le faire payer de ses crimes. Dont l’un principal était d’avoir marché sur ses coussinets en salissant sa belle mission, or l’article n°354 alinéa 3 du Code des Randonneurs énonçait clairement « œil pour œil, mon coussinet dans ta face ». Or l’ours randonneur comptait précisément sur ce cas là être précisément fidèle à son code.

Paddington se sentait investit du pouvoir du Saint Patron des Buldozers, écartant d’un air vaguement irrité  les lourds chargements qui encombraient son chemin, quelques hurlements venaient ça et là signaler un quidam malencontreusement écrasé par une lourde caisse. L’ours randonneur se sentait joyeusement étranger au grand remue ménage qui l’entourait et les balles qui fusaient autour de lui étaient comme une douce brise. Enfin presque, parce qu’avec l’afflux régulier des truands du coin sur la zone le coin menaçait de devenir vite fait infréquentable. De fait, pour les Marines qui opposaient encore une vague résistance, il l’était déjà. Ces derniers avaient battus en retraite les lâches. Deux trois bras en lambeaux, et quelques cadavres sur le carreau, décidément il en fallait peu pour faire souiller leur pantalon aux petits gars. Ceux-ci avaient néanmoins choisis de faire preuve de leur virtuosité stratégique en adoptant une manœuvre de replis tactique connu sous le nom de « technique du lièvre » ou plus familièrement « les marrons chauds au cul ». Paddington se retrouvait donc seul à la poursuite de son bousilleur d’opération qui ne se débrouillait lui-même pas mal pour échapper à son sort. Plusieurs des truands locaux venait de succomber à ses assauts énergiques et pour le moins acrobatique. L’ours marcheur de la Marine ne goûtait guère aux arts martiaux et se contentait pour sa part d’appliquer une technique longuement éprouvée et efficace : le « lancer de casse burnes crapuleux ». Cependant l’opposition était si nombreuse qu’il en vint à perdre de vue sa cible.

Le vaillant randonneur tourna le regard vers une des cloisons sur laquelle figurait une fenêtre brisée. Pensait-il qu’il allait s’en tirer à si bon compte ? D’un pas décidé il s’orienta vers le chemin le plus court pour se sortir de ce pétrin devenu subitement dangereusement surpeuplé en pirates et mafieux, c'est-à-dire à travers champ. Un cuistre eu le mauvais goût de lui couper le chemin.

-Holà l’ami ! Pas moyen de te laisser t’en tirer d’ici ! Je te défis en…

Non. Paddington n’avait pas de temps à accorder à des personnes qui l’arrêtait à l’exclamation de « holà l’ami » ni de répondre à un quelconque défi. D’ailleurs c’était quoi cette pratique toute humaine de « défier » son adversaire ? Ils avaient quelque chose à prouver ou quoi ? L’ours aurait pu user de sa formidable capacité à parler pour faire connaître son empressement mais il se contenta d’emmener brutalement le gêneur dans sa course, s’en servant malgré lui comme d’un efficace et bienvenue bélier. Enfin dehors ! Il goûta avec bonheur l’air presque frais des docks, qui malgré tout commençait à sentir le roussi à entendre les échos lointain d’une foule nombreuse, en armes et visiblement mécontente qui affluait sur les lieux. C’était que le dock à présent en feu était devenu un foutu beau point de ralliement. L’effet n’aurait pas été plus efficace que si un drapeau avait été monté indiquant clairement « C’est par ici que ça se passe ! ». Nom d’un Mister Freeze ! S’il y avait bien un moment choisi pour décamper il apparaissait à Paddington que celui-ci en était un bon. Pas besoin d’user d’un sixième sens animal pour deviner le sort qui allait les attendre. Or l’ours randonneur n’était pas encore prêt à devenir une descente de lit. Fort heureusement, et à sa surprise, l’emmerdeur avait été maîtrisé par un de ses hommes. Groumpf ! Personne ne pouvait dire que le fiasco était total à présent ! Certes les quelques hommes laissés sur le carreau figurait comme une ombre au tableau, mais le principal était d’avoir mis la main sur le trublion. L’autre inconnu en revanche allait être de s’enfuir des lieux.

-Pas le temps de faire des conneries de contorsionnistes ! Groumpf ! Je vous mets en état d’arrestation, vous avez droit de garder le silence et de bouger vos guibolles pour se tirer d’ici ! Obstruction à la justice ça va vous menez droit au tribunal mon ptit père ! C’était quoi cette idée de faire irruption dans mon opération ? Z’avez été engagé ?

Des questions ils en auraient d’autres, mais une vie il n’en avait qu’une. Aussi Paddington se préparait-il à devoir décoller des lieux, ce qui allait s’annoncer comme une foutue quête de légende, les docks étant déjà généreusement garnie en crapules prêt à se farcir du Marine. Et il ne parlait pas de cuisine, même si dans son cas tout pouvait arriver.